Mariposas Amarillas

Se nos murió el Gabo un Jueves Santo. Creo que leí casi toda su obra, pero ya no pude con Memorias de mis putas tristes, ni con Vivir para contarla. Claro que el problema nunca fue su obra. Yo fui la que cambié. Ya no tenía paciencia para tardes eternas de un país tropical en las que el tiempo no pasa, ni para el acentico colombiano tan parecido al tico que fue parte tan importante de mí. Había que leer de merca, y de inteligencia emocional, y la última trilogía de moda para saber qué pasa antes de que saquen la movie.

Yo sí creo en Macondo porque lo viví en carne propia.

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